Um quarto....muito pequeno, com uma porta e uma janela, ambas fechadas. Dentro desse quarto abriga-se um jovem sentado em sua cama com um bloco de folhas e o seu lápis.
Ele sabe oque é amor, porém não sabe como amar. Ele sabe oque é felicidade, porém não tem um mero motivo para sorrir. Já foi um jovem normal como todos os outros, já hoje em dia seu mundo é conhecido como sua mente entreterida com seu quarto.
Ao seu lado em cima do armário encontra-se uma garrafa de vodka da mais barata e um maço de cigarro. Já pegou o costume de beber direto da garrafa, afinal ele sempre é o único a encostar a boca. Um trago a cada exatas três linhas escritas e um gole a cada dez. À essa altura, ele já está parcialmente bêbado com seu bocado de escritas, textos, estrofes, rabiscos e até mesmo desenhos de nostalgia, sentimentos recíprocos de sua maturidade.
Em seu quarto também abriga alguns pernilongos, alguns mortos no chão, e os vivos sobrevoando pelo teto desesperadamente à procura de uma saída para assim não morrer como os outros sufocados pela fumaça da nicotina.
Essa é a vida real desse jovem. Essa é a minha vida surreal.
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